Paroles de la chanson «Les Enc*lés» par Maggy Bolle

Une p'tite chanson pour les trous d'balle
Qu'on appelle politicards
Qui osent nous taxer deux balles
Pour qu'on vote pour eux ces clochards

Les menteurs les fainéants,
Les repris de justice
On les colle au gouvernement,
Mais que fait la police?

Ils se pavanent dans la rue,
Sans vergogne et sans crainte,
Ils ont tellement de casseroles au cul
Méme les casseroles, elles portent plaintes.

Ils se rusent sur le pouvoir,
Comme des mouches sur une merde.
Mettrait tout ça dans un pressoir,
Et ça ferait de l'huile de grosse merde.

Voter pour l'enc*lé
Pour pas qu'le connard passe
C'est un peu comme gerber
Pour camoufler la crasse

Qu'il soit de droite ou de travers,
Ils nous la mettent profond.
Et nous on les laissent faire,
Comme des connards de moutons!

Regardez-les, nos députés
Sont: réactifs comme des ficus
Savent même pas où est l'Assemblée
Même un chômeur y travaille plus

ils font l'Assemblée buissonnière,
Et quand ils pointent leur têtes à claques,
Ces espèces de phacochères,
Ben roupillent comme des gros sacs!

L'écologie, Ben parlons-en :
Ils entretiennent la fonte des glaces,
Et ce que ça coûte cher au réchauffement,
Un trou du cul qui se déplace.

Ils nous balancent des escrocs,
Pour s'occuper de notre intérieur,
Même les bidonsville de Rio,
Sont plus clean que ces voleurs!

Votez pour l'enc*lé,
Pour pas que le connard passe,
C'est un peu comme gerber,
Pour camoufler la crasse.

Qu'il soit de droite ou de travers,
Ils nous la mettent profond.
Et nous les laissent faire,
Comme des connards de moutons!

Et dire que ces guignols,
Eh ben c'est nous qui les payons:
Z'ont jamais fait un plein d'gasole,
Ils connaissent pas l'prix du pognon.

Si t'es pourrie et sans manière,
Que t'as le Q.I. d'une pine d'huître,
Que tu volerais même ta grand-mère,
Ben tu pourrais finir ministre!

Ils ont des casiers plus remplis
Que les fesses de Brigitte Lahaie,
lis se regardent le nombril,
S'ils pouvaient is se suceraient!

V'là la gueule de nos décideurs,
Un amas de pédophiles
De loubards et de violeurs,
Il nous manque plus qu'un necrophile...

Chantez "Les Enc*lés"
Ben ça m'a fait mal au fion,
Et ces gros enfoirés
Ont dégueulassé ma chanson.

Faut pas qu'elle soit périmée ;
J'ai pas cité leur noms,
Vu qu'on remplace les enculés
Tous les cinq ans par des autres cons!

Si la guillotine est rouillée,
Quel joyeux sacerdoce!
En plus d'avoir la tête coupée,
Bah ils choperont le Tétanos!

Assez parlé d'ces fils de putes,
Moi j'arrête ma chanson.
Tant pis y'aura pas de chute,
C'est mort aux vaches et mort aux c*ns!