BipĂšde volupteur de lyre
Ăpoux chĂątrĂ© de Polymnie
Vérolé de lune à confire
Grand-Duc bouillon des librairies
Maroufle Ă pendre Ă lâhexamĂštre
Voyou décliné chez les Grecs
Albatros Ă chaĂźne et Ă guĂȘtres
Cigale qui claque du bec
PoĂšte, vos papiers !
PoĂšte, vos papiers !
Jâai bu du Waterman et jâai bouffĂ© LittrĂ©
Et je repousse du goulot de la syntaxe
Ă faire se pĂąmer les prĂ©cieux Ă lâarrĂȘt
La phrase mâa poussĂ© au ventre comme un axe
Jâai fait un bail de trois six neuf aux adjectifs
Qui viennent se dorer le mou Ă ma lanterne
Et jâai jouĂ© au casino les subjonctifs
La chemise Ă Claudel et les cons dits " modernes "
Syndiqué de la solitude
Museau qui dévore que couic
SĂ©dentaire des longitudes
Phosphaté des dieux chair à flic
Colis en souffrance Ă la veine
Remords de la LĂ©gion dâhonneur
Tumeur de la fonction urbaine
Don Quichotte du crĂšve cĆur
PoĂšte, vos papiers !
PoĂšte, papier !
Le dictionnaire et le porto à découvert
Je débourre des mots à longueur de pelure
Jâai des idĂ©es au frais de cĂŽtĂ© pour lâhiver
Ă rimer le bifteck avec les engelures
Cependant que Tzara enfourche le bidet
Ă lâauberge dada la crotte est littĂ©raire
Le vers est libre enfin et la rime en congé
On va pouvoir poétiser le prolétaire
Spécialiste de la mistoufle
Ămigrant qui pisse aux visas
Aventurier de la pantoufle
Sous la table du Nirvana
Meurt-de-faim qui plane Ă la une
Ăcrivain public des croquants
Anonyme qui sâentribune
Ă la barbe des continents
PoĂšte, vos papiers !
PoĂšte, documenti !
Littérature obscÚne inventée à la nuit
Onanisme torché au papier de Hollande
Il y a partouze Ă lâhĂ©mistiche mes amis
Et que mâimporte alors Jean Genet que tu bandes
La poĂ©tique libĂ©rĂ©e câest du bidon
PoĂšte prends ton vers et fous-lui une trempe
Mets-lui les fers aux pieds et la rime au balcon
Et ta muse sera sapée comme une vamp
Citoyen qui sent de la tĂȘte
Papa gĂąteau de lâalphabet
Maquereau de la clarinette
Graine qui pousse des gibets
Chùssis rouillé sous les démences
Corridor pourri de lâennui
Hygiéniste de la romance
RĂ©dempteur falot des lundis
PoĂšte, vos papiers !
PoĂšte, salti !
Que lâimage soit rogue et lâĂ©pithĂšte au poil
La césure sournoise certes mais correcte
Tu peux vĂȘtir ta Muse ou la laisser Ă poil
Lâimportant est ce que ton ventre lui injecte
Ses seins oblitérés par ton verbe arlequin
Gonfleront goulûment la voile aux devantures
Solidement gainée ta lyrique putain
Tu pourras la sortir dans la Littérature
Ventre affamĂ© qui tend lâoreille
Maraudeur aux bras déployés
Pollen au rabais pour abeille
TĂȘte de mort rasĂ©e de frais
Rampant de service aux Ă©toiles
Pouacre qui fait dans le quatrain
Masturbé qui vide sa moelle
Ă la devanture du coin
PoĂšte ... circulez !
PoĂšte ... circulez !
PoĂšte ... circulez !
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