Elle a pris ses enfants
Et elle les a noyés
CâĂ©tait seulement
Des carrés de papier.
Cent-vingt pages déchirées
Qui allaient se baigner
Juste lĂ oĂč la Seine
Embrasse Aubervilliers.
Du haut du pont de fer
Elle les a vus flotter
Sâen aller vers la mer
Nourrir les naufragés.
Un tout petit roman
Qui disait sans mentir
Quâon peut tout inventer
MĂȘme ses souvenirs.
Ăa sâappelait :
"Toi, tu me plais".
On lui avait dit : Non.
Quâil faudrait travailler,
En faire un peu plus long
En soignant les effets.
Dâautres qui nâavaient pas lu
Lui avaient Ă©crit :
Ceci ne rentre pas
Dans nos catégories.
Dâautres, encore plus polis
Lui avaient proposé
De travailler lâhistoire
à quatre mains croisées.
Comme on dirait aux femmes
Aux Indiens, aux enfants :
Tout ça nâest pas sĂ©rieux
Couchez-vous maintenant.
Elle a pris son enfant
Et elle lâa noyĂ©
CâĂ©tait son manuscrit
Quâelle avait dĂ©chirĂ©.
Il Ă©tait moins de six heures
Le soleil souriait.
Le monde et le bonheur
Quelque part lâattendaient.
Ăa sâappelait :
"Toi, tu me plais".
"Toi, tu me plais".
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