Il est huit heures dans le matin
En cet hiver 81
En Amérique il est minuit
Dans un motel un assassin
Se lave lentement les mains
Il est huit heures dans le matin
Et quelque part beaucoup plus loin
Dans une trĂšsâvieilleâfumerieâdâopium
Quelques anciens banditsâchinois
BrĂ»lent leurs cĆursâet leur cerveaux
Il est huit heures dans le matin
En cet hiver 81
De maigres chiens font un festin
Et des innocents font l'âamour
Comme des aveugles trouvent leur chemin
Il est huit heures dans le matin
En cet hiver 81
Je suis enchaßné à tes reins
Ă ton corps et Ă tes mains
Une fois de plus Ă ton destin
J'ai des pensées qui n' mÚnent à rien
En cet hiver 81
Je me sens prĂšs de lâassassin
Mais je sais que tout prĂšs dâici
Loin des chinois et des fumeries
Jâ suis comme un chien
Tu ne mâaimes pas
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